DER DICHTER
Du entfernst dich
von mir, du Stunde.
Wunden schlägt
mir dein Flügelschlag.
Allein: as soll
ich mit meinem Tag?
mit meiner Nacht?
mit meinen Munde?
Ich habe keine
Geliebte, kein Haus,
keine Stelle auf
der ich lebe.
Alle Dinge, an
die ich mich gebe
werden reich und
geben mich aus.
Rainer María Rilke.
