Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

LA NIÑA EN EL BOSQUE

Caperuza del alma, está en lo oscuro

el lobo, donde nunca

sospecharías,

y te mira

desde su roca de miseria,

su soledad, su enorme hambre.

Tú le preguntas: ¿por qué tienes

esos ojos redondos?

Y él responde,

ciego, para mirarte

mejor, llorando.

Y en seguida

tú vuelves: las orejas,

¿por qué tan grandes?

Y él,

para escucharte, oh música

del mundo, sólo

para escucharte.

Y luego

lo demás es la sombra -indescifrable.

Eliseo Diego

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

EN MEDIO DE LA NOCHE

…el fuego salvaje

que quema millones de niños

Che Lan Vien

De pronto, en medio de la noche, sientes

un terror que no entiendes. Y es

el hambre en vilo de los lobos

aullando silenciosamente

bajo una luna ya abolida

en lo profundo de tu sangre.

                         O bien

el estupor ante el murmullo ajeno

de un río indiferente: ¿no se acaba

el destierro jamás bajo los muros

de eternos azulejos? Babilonia

brama en lo oculto de tu corazón

como una res agónica. Y el ciento

de lo perdido se renueva

en medio de tu sangre, y crece

junto a las novedades del horror.

Eliseo Diego

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

FRENTE AL ESPEJO

En un abrir y cerrar de ojos

ya no estarás en donde estabas;

un triste viejo está mirándote

con qué terror desde tu cara.

Mirándote ávido y mirándote

mientras la luz te da en su cara:

en un abrir y cerrar de ojos,

ni tú, ni él, ni nada.

Eliseo Diego

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

CABALLOS

Yo he visto a los caballos,

yo vi la gloria

del viento y de los rayos

y de la serenísima victoria

cuando vi a los caballos.

Cuando vi su mirada

que no responde nada a nada,

que no es sino mirada,

entonces fue que en un momento

me hundí en su eternidad ensimismada,

descubrí en su quietud la gloria pura

del esplendor del viento

y de los rayos,

                          la figura

del simple movimiento

en magnificencia oscura

naciendo de los mágicos caballos.

Eliseo Diego

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

VOY A NOMBRAR LAS COSAS...

Voy a nombrar las cosas, los sonoros

altos que ven el festejar del viento,

los portales profundos, las mamparas

cerradas a la sombra y al silencio.

Y el interior sagrado, la penumbra

que surcan los oficios polvorientos,

la madera del hombre, la nocturna

madera de mi cuerpo cuando duermo.

Y la pobreza del lugar, y el polvo

en que testaron las huellas de mi padre,

sitios de piedra decidida y limpia,

despojados de sombra, siempre iguales.

Sin olvidar la compasión del fuego

en la intemperie del solar distante

ni el sacramento gozoso de la lluvia

en el humilde cáliz de mi parque.

Ni el estupendo muro, mediodía,

terso y añil e interminable.

Con la mirada inmóvil del verano

mi cariño sabrá de las veredas

por donde huyen los ávidos domingos

y regresan, ya lunes, cabizbajos.

Y nombraré las cosas, tan despacio

que cuando pierda el Paraíso de mi calle

y mis olvidos me la vuelvan sueño,

pueda llamarla de pronto con el alba.

  Eliseo Diego