Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

Te tira el dolor de las piernas,

te hinca lo feo su garra.

Ya quieres volar y no puedes,

hay algo que quiere añadirte

ideas de pan amasado

con cuajo que emporca la masa.

Los bajos y astrosos dolores

echados a ti te envanecen,

creyéndote físico tonto

que al fin triunfará de la muerte.

Por fin te has librado de todo:

del eco, del mal, de la nada.

Y sales, poema, tan limpio

e inútil, tan puro, que, clara

la luz que te trajo a la vida,

espejo o arroyo,

de ti se engalana.

Rogelio Buendía.

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

Islas, flotantes islas que salieron en busca

de los íntimos soles y las lluvias amantes.

Por años sumergidas se asomaron al mundo

para oír las canciones de lejanas tabernas

y el derrumbe sonoro de campanas fundidas

por los adolescentes guerrilleros

y ver la extraña luz que anuncia el maremoto

y las olas que traen restos de proas náufragas

y lampreas gigantes que antes aprisionaron

alevosas madréporas.

Pero yo estaba hablando del rumbo de otras islas,

símbolos vagos de una actividad poderosa, interior

como el resorte oculto de los órganos

que aman las abadías y los Café-Concert.

Y ahora me distrae esta otra búsqueda

de islas verdaderas con orillas fragantes

como esas que vieron, Gauguin, Conrad, Stevenson,

los misioneros locos, los médicos borrachos,

las mujeres venidas de las tierras calientes

en los barcos sin sueño,

traídas por el destino, la resaca, la marea de Dios.

Raúl González Tuñón.

ARPILLERA Y POLVO

PAUL GAUGUIN

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

    SONNET LXXI

No longer mourn for me when I am dead

Then you shall hear the surly sullen bell

Give warning to the world that I am fled

From this vile world, with vilest worms to dwell:

Nay, if you read this line, remember not

The hand that writ it; for I love you so

That I in your sweet thoughts would be forgot

If thinking on me then should make you woe.

O, if, I say, you look upon this verse

When I perhaps compounded am with clay,

Do not so much as my poor name rehearse.

But let your love even with my life decay,

       Lest the wise world should look into your moan

       And mock you with me after I am gone.

William Shakespeare

OBITER DICTUM

Yo soy de los más exentos de esta pasión y no siento hacia ella ninguna inclinación ni amor, aunque la sociedad haya convenido como justa remuneración honrarla con su favor especial; en el mundo se disfrazan con ella la sabiduría, la virtud, la conciencia; feo y estúpido ornamento. Los italianos, más cuerdos, la han llamado malignidad, porque es una cualidad siempre perjudicial, siempre loca y como tal siempre cobarde y baja: los estoicos prohibían la tristeza a sus discípulos.

Michel de Montaigne