Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

            OUTONO

O outono vem vindo, chegam melancolias,

cavam fundo no corpo,

instalam-se nas fendas; às vezes

por aí ficam com a chuva

apodrecendo;

ou então deixam marcas; as putas,

difíceis de apagar, de tão negras,

duras.

Eugenio de Andrade

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

AS PALAVRAS INTERDITAS

Os navios existem, e existe o teu rosto

encostado ao rosto dos navios.

Sem nenhum destino flutuam nas cidades,

partem no vento, regressam nos rios.

Na areia branca, onde o tempo começa,

uma criança passa de costas para o mar.

Anoitece. Não há dúvida, anoitece.

É preciso partir, é preciso ficar.

Os hospitais cobrem-se de cinza.

Ondas de sombra quebram nas esquinas.

Amo-te... E entram pela janela

as primeiras luzes das colinas.

As palavras que te envio são interditas

até, meu amor, pelo halo das searas;

se alguma regressasse, nem já reconhecia

o teu nome nas suas curvas claras.

Dói-me esta água, este ar que se respira,

dói-me esta solidão de pedra escura,

estas mãos nocturnas onde aperto

os meus dias quebrados na cintura.

E a noite cresce apaixonadamente.

Nas suas margens nuas, desoladas,

cada homem tem apenas para dar

um horizonte de cidades bombardeadas.

Eugenio de Andrade

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

É UM LUGAR AO SUL

É um lugar ao sul, um lugar onde

a cal

amotinada desafia o olhar.

Onde viveste. Onde às vezes no sono

vives ainda. O nome prenhe de água

escorre-te da boca.

Por caminhos de cabras descias

à praia, o mar batia

naquelas pedras, naquelas sílabas.

Os olhos perdiam-se afogados

no clarão

do último ou do primeiro dia.

Era a perfeição.

Eugenio de Andrade