Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

 

AUSENTE CONMIGO

  

Me dejaste omisiado

bajo la parra;

fue a darme rabieta,

rabia que rabia,

pero sentí de pronto

una cigarra.

Y salta que te salta,

canta que canta,

me fuí a buscarla

entre las ramas,

para oír las voces

de tu garganta.

 

Rebullendo en los gajos

de aquella parra,

so las alas de oro

de la cigarra,

saltaba el canto,

salta que canta,

y yo riendo,

ríe que salta,

y yo saltando,

canta que salta,

busca que busca

a la cigarra,

te sentía conmigo

bajo la parra.

 

Gastón Baquero.

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

 

LOS LUNES ME LLAMABA NICANOR

 

Yo los lunes me llamaba Nicanor.

Vindicaba el horrible tedio de los domingos

Y desconcertaba por unas horas a las doncellas

Y a los horóscopos.

 

El Martes es un día hermoso para llamarse Adrián.

Con ello se vence el maleficio de la jornada

Y puede entrarse con buen pie en la roja pradera

Del miércoles,

Cuando es tan grato informar a los amigos

De que por todo ese día nuestro nombre es Cristóbal.

 

Yo en otro tiempo escamoteaba la guillotina del tiempo

Mudando de nombre cada día para no ser localizado

Por la señora Aquella

La que transforma todo nombre en un pretérito

Decorado por las lágrimas.

 

Pero ya al fin he aprendido que jueves Melitón,

Recaredo viernes, sábado Alejandro,

 

No impedirán jamás llegar al pálido domingo innominado

Cuando ella bautiza y clava certera su venablo

Tras el antifaz de cualquier nombre.

 

Yo los lunes me llamaba Nicanor.

Y ahora mismo no recuerdo en qué día estamos

Ni cómo me tocaría hoy llamarme en vano.

 Gastón Baquero.

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

AMAPOLAS EN EL CAMINO DE TOLEDO

La palabra Toledo sabe a piedra,

a memoria milenaria,

a judío tenaz,

a fantasma.

Vista la ciudad

se comprende que no existe,

que no ha existido nunca,

que todo es el sueño de un profeta loco,

de un emisario del otro mundo

que olvidó el camino de regreso.

En las torres de Toledo

descansan los guerreros del año mil doscientos,

los que fueron a buscar el Santo Grial,

y quedaron inmóviles ante las murallas de Jerusalén

hasta que el Río los trajo a las almenas de Toledo.

Dentro de estos muros

hay viejos peces de piedra, y hay enigmas

que nadie quiere escuchar,

y antiquísimo llanto petrificado, y plegarias

que en lugar de ir al cielo

caen como imprecaciones en las rodillas del diablo.

En el silencio de la noche

Toledo sirve de reposo a aquellos muertos

que no pueden dormir,

a los ángeles arrojados incesantemente del Paraíso,

a los seres que no han sido perdonados por Dios,

y vivirán invisibles para siempre

en las callejuelas más tristes de Toledo.

Yo he visto todo eso: yo, ciego, he visto más:

la alondra saboreando el amargor del incienso,

la borla caída de un sepulcro gótico,

el cirio rojo en la tumba del cardenal,

la mariposa comunicando un secreto a San Cristóbal,

la osamenta de un rabino escondida bajo la armadura del                             [Conde de Orgaz.

Yo, ciego, he visto; pero debo callar,

porque la muerte me hace señas de guardar silencio,

y dentro de mí tiemblan mis huesos,

y de pronto comprendo por qué allí,

en las afueras de Toledo,

ofrecen su signo a la inocencia de los hombres

las rojas amapolas.

                                                      GASTÓN BAQUERO

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

                OLVIDO

¡Cómo el olvido ha ido destruyendo

el mundo aquel que edificamos juntos!

¡Las abejas sonoras, los pastos, el estruendo

del río bramador acorralado, los difuntos

ecos del viento que partió gimiendo

con tu enorme cadáver, y ardió los juncos

con llama tan veloz que aún está ardiendo,

con ceniza tan cruel que aún están truncos!

Donde hubo razón de frescos vinos,

de panes floreciendo en la alborada,

de reluciente fruto mantenido

en remotos estrados cristalinos,

hoy sólo queda una sombra desgarrada

y tus restos luchando con mi olvido.

                                  Gastón Baquero

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

BREVE VIAJE NOCTURNO

Mi madre no sabe que por la noche,

cuando ella mira mi cuerpo dormido

y sonríe feliz sintiéndome a su lado,

mi alma sale de mí, se va de viaje

guiada por elefantes blanquirrojos,

y toda la tierra queda abandonada,

y ya no pertenezco a la prisión del mundo,

pues llego hasta la luna, desciendo

en sus verdes ríos y en sus bosques de oro,

y pastoreo rebaños de tiernos elefantes,

y cabalgo los dóciles leopardos de la luna,

y me divierto en el teatro de los astros

contemplando a Júpiter danzar, reír a Hyleo.

Y mi madre no sabe que al otro día,

cuando toca en mi hombro y dulcemente llama,

yo no vengo del sueño: yo he regresado

pocos instantes antes, después de haber sido

el más feliz de los niños, y el viajero

que despaciosamente entra y sale del cielo,

cuando la madre llama y obedece el alma.

Gastón Baquero