Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

DOS DE NOVIEMBRE

Las campanas hoy

Ominosas suenan.

Aún temprano, el aire,

Frío acero, llega

Por tu sangre adentro.

Recuerdas los tuyos

Idos este año

Dejándote único.

Ahora tú sostienes

Solo la memoria:

El hogar remoto,

Familiares sombras,

Todo destinado

Contigo al olvido.

El azul del cielo

Promete, tan limpio,

Aire tibio luego.

Y por el mercado,

Donde están las flores

En copiosos ramos,

Un olor respiras,

Olor, mas no aroma,

A tierra, a hermosura

Que, antigua, conforta.

A pesar del tiempo,

Al alma, en la vida,

Materia y sentidos

Como siempre alivian.

Luis Cernuda.

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

 

             XVIII

Los muros nada más.

Yace la vida inerte,

Sin vida, sin ruido,

Sin palabras crueles.

La luz lívida escapa

Y el cristal ya se afirma

Contra la noche incierta,

De arrebatadas lluvias.

Alzada resucita

Tal otra vez la casa;

Los tiempos son idénticos,

Distintas las miradas.

¿He cerrado la puerta?

El olvido me abre

Sus desnudas estancias

Grises, blancas, sin aire.

Pero nadie suspira.

Un llanto entre las manos

Sólo. Silencio; nada.

La oscuridad temblando.

                                     Luis Cernuda

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

             NEVADA

En el Estado de Nevada

Los caminos de hierro tienen nombres de pájaro,

Son de nieve los campos

Y de nieve las horas.

Las noches transparentes

Abren luces soñadas

Sobre las aguas o tejados puros

Constelados de fiesta.

Las lágrimas sonríen,

La tristeza es de alas,

Y las alas, sabemos,

Dan amor inconstante.

Los árboles abrazan árboles,

Una canción besa otra canción;

Por los caminos de hierro

Pasa el dolor y la alegría.

Siempre hay nieve dormida

Sobre otra nieve, allá en Nevada.

Luis Cernuda

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

RESPUESTA

Lo cretino, en ti,

No excluye lo ruin.

Lo ruin, en tu sino,

No excluye lo cretino.

Así que eres, en fin,

Tan cretino como ruin.

Luis Cernuda

Y EL ÓBOLO BAJO LENGUA

     YO FUI...

Yo fui.

Columna ardiente, luna de primavera.
Mar dorado, ojos grandes.

Busqué lo que pensaba;
pensé, como al amanecer en sueño lánguido,
lo que pinta el deseo en días adolescentes.
Canté, subí,
fui luz un día
arrastrado en la llama.

Como un golpe de viento
que deshace la sombra,
caí en lo negro,
en el mundo insaciable.

He sido.

                              Luis Cernuda

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

Como leve sonido:

hoja que roza un vidrio,

agua que acaricia unas guijas,

lluvia que besa una frente juvenil;

Como rápida caricia:

pie desnudo sobre el camino,

dedos que ensayan el primer amor,

sábanas tibias sobre el cuerpo solitario;

Como fugaz deseo:

seda brillante en la luz,

esbelto adolescente entrevisto,

lágrimas por ser más que un hombre;

Como esta vida que no es mía

y sin embargo es la mía,

como este afán sin nombre

que no me pertenece y sin embargo soy yo;

Como todo aquello que de cerca o de lejos

me roza, me besa, me hiere,

tu presencia está conmigo fuera y dentro,

es mi vida misma y no es mi vida,

así como una hoja y otra hoja

son la apariencia del viento que las lleva.

Luis Cernuda