Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

                     ROSALINDA

Y puede ser que te ubique

en donde nada sucede.

Donde las siestas piensan

por sí mismas

y todos miran pasar camellos

desde cocinas limpias

o jardines de invierno.

Te llamo Rosalinda

y puede ser que hasta acierte

con tu nombre,

magnolia tonta, rosa fea

encarnada,

depositando en baldes tus virtudes.

Te llamo Rosalinda

y es como si quisiera ensangrentar

tus guantes blancos.

Pero nada se puede

contra tu espera legendaria.

Seguirás guardando tu pasión

en pastilleros

y dando vuelta tu falda

a sus aromas.

Para que nada suceda,

Rosalinda,

excepto mi asesinato a la comprensión

ante tu puerta entornada.

Paulina Vinderman

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

TAN ANTIGUO ESTO DE ROBAR UN SUEÑO...

Tan antiguo esto de robar un sueño

a alguien que pasa.

El mismo sueño que rueda por entre las mesas

de esta fiesta abandonada.

De esta ciudad vacía de celebraciones

verdaderas.

Nadie posee nada en esta calle.

Las cosas se acumulan

en cajas, en números,

en miedos vigilantes

que se suman como otra cosa más

a las palabras impuestas.

Lo único que existe,

es este sueño oscuro e imperioso

de otra ciudad.

Donde no sea necesario

robar un sueño a alguien que pasa.

Paulina Vinderman

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

BAJO UNA SOLA LÁMPARA

Casi todas la noches

reconstruyo una ciudad

desde ruinas de mentiras.

En silencio, bajo una sola lámpara,

invento calles desnudas

por las que el viento arremolina

las sonrisas cansadas

y las pega en las paredes

como antiguas estampas.

Pausadamente,

les quito los sonidos.

Queda, tal vez, la campana de una iglesia

y una canción de niños leve y cruel,

interrumpiendo el sueño helado

de los parques.

Hasta que salga el sol

y cambie mis cristales.

Hasta que amanezca el desdén

en los ojos de los otros

y arrincone mi poema, aterido y solo,

en un desván de espera hacia la noche.

Pausadamente, bajo una sola lámpara.

Hambrienta de absoluto.

Paulina Vinderman