Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

CRUCIGRAMAS CUBISTAS

Tus dedos copulando

entre mis dedos.

Tus ojos húmedos

sobre mi cuerpo frío.

Tus versos en el aire

de los ausentes.

Hace ya tanto que todo

dejó de respirar a veinticuatro

imágenes por segundo

que para reptar

entre los fogonazos

lluviosos de aquel

ferrocarril de promesas

que nadie pilotaba,

ahora que ya no sobrevive

ni la quimera de tus labios,

en el polvo de plata de tu rastro,

releo en tu lengua impasible,

uno de los crucigramas cubistas

de aquella luna marina y mediterránea.

Silvano Lago

I

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

LLUEVE   

  Y llueve.

Llueve un dolor

seco clavado de miradas.

Llueve entre los zarzales

nevados de mi amor enfermo.

Llueve sin esperanza ni cura.

Llueve sobre el desierto

helado que habitamos.

  Y llueve.

Llueve sobre cada

palabra que pisas,

piensas o pronuncias.

Sobre cada beso que os debo.

Incluso llueve cuando

afirmo entre dientes

que ya no, ya no llueve.

  Y llueve.

Llueve cuando miro

y cuando no te miro

porque veo pero no te veo.

Y llueve y llueve y llueve…

un dolor seco, sin remedio,

que huele a partida inmediata.

Sé que ya no dejará de llover.

                        Silvano Lago

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

COMILLOS DE LA TARDE

Dos colmillos

de sol triste, entre aguaceros

y camposantos. Un alegato mutilado

y esquivo desova versos, dolor

y defunciones a media tarde.

Un telegrama recorre mi arrugado

rostro salpicado de mástiles movedizos,

letras ilegibles, alucinadas,

y certezas que sabemos imposibles.

Cinco colmillos

de luz acerada en el algodón

de los quirófanos insensatos.

Fascinados los niños, espirales

de gas nasal, vagan bajo la lluvia

sobre tejados de arcilla roja.

En las salas de cine hibernan,

malditas, aquellas promesas

enjauladas entre los árboles.

Silvano Lago.

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

FRUTA FORASTERA

Escucho su voz,

fruta forastera,

y en el espejo

de sus pupilas

veo al verdugo

que mutila el baúl

del viajero

flaco en credos

y esperanzas.

Ignora que víboras,

razones y sombras

muerden mis muñecas

buscando pesadillas

y larvas de sangre seca.

La suerte y la muerte

elegidas dan sentido

a las danzas que bailas.

Silvano Lago.