ARPILLERA Y POLVO

ROMAINE BROOKS

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

DILIGENCIA DE CARMONA

          
            IV

Echa vino, montañés,
que lo paga Luís de Vargas,
el que a los pobres socorre
y a los ricos avasalla.

Ve y dile a los milicianos
que la posta está robada
y vamos con nuestras novias
hacia Ecija la llana.

Echa vino montañés,
que lo paga Luís de Vargas.

Fernando Villalón.

EN EL TRASTERO OCULTO

GJON MILI

OBITER DICTUM

“La misericordia es vecina de la miseria, porque tiene y toma algo de ella. Nota que son débiles los ojos que, ante las lágrimas ajenas, ellos mismos se empañan, tanto, a fe mía, como es enfermedad y no alegría reir siempre cuando otros ríen y abrir la boca al bostezo de todos; la misericordia es el vicio de los que se asustan demasiado de la miseria, y el que la exige del sabio está muy cerca de exigirle lamentos y gemidos en los funerales de un extraño.”

Séneca

ARPILLERA Y POLVO

AMADEO DE SOUZA

OBITER DICTUM

Según muchos antropólogos, si Hobbes tuviera razón, la guerra sería inevitable o incluso deseable; por tanto, todo partidario de la paz debe insistir en que Hobbes estaba equivocado. Estos «antropólogos de la paz» (que en realidad son académicos bastante agresivos —el etólogo Johan van der Dennen los llama la «mafia de la paz y la armonía»—) han sostenido que los seres humanos y otros animales se sienten muy inhibidos a la hora de matar a los suyos, que la guerra es un invento reciente y que los enfrentamientos entre los pueblos indígenas obedecían a rituales y eran inofensivos hasta que se toparon con los colonialistas europeos.

Steven Pinker.

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

                 SONNET II

When forty winters shall besiege thy brow,

And dig deep trenches in thy beauty's field,

Thy youth's proud livery, so gazed on now,

Will be a tatter'd weed, of small worth held:

Then being ask'd where all thy beauty lies,

Where all the treasure of thy lusty days,

To say, within thine own deep-sunken eyes,

Were an all-eating shame and thriftless praise.

How much more praise deserved thy beauty's use,

If thou couldst answer 'This fair child of mine

Shall sum my count and make my old excuse,'

Proving his beauty by succession thine!

This were to be new made when thou art old,

And see thy blood warm when thou feel'st it cold.

William Shakespeare

EN EL TRASTERO OCULTO

JÜRGEN SCHADEBERG

OTRA BALSA EN EL AQUERONTE

ENTRE ESTRELAS

       “Onde está Deus, mesmo que não exista? Quero rezar e chorar, arrepender-me de crimes que não cometi, gozar ser perdoado como uma carícia não propriamente materna.

       Um regaço para chorar, mas um regaço enorme, sem forma, espaçoso como uma noite de verão, e contudo próximo, quente, feminino, ao pé de uma lareira qualquer... Poder ali chorar coisas impensáveis, falências que nem sei quais são, ternuras de coisas inexistentes, e grandes dúvidas arrepiadas de não sei que futuro...

       Uma infância nova, uma ama velha outra vez, e um leito pequeno onde acabe por dormir, entre contos que embalam, mal ouvidos, com uma atenção que se torna morna, de perigos que penetravam em jovens cabelos louros como o trigo... E tudo isto muito grande, muito eterno, definitivo para sempre, da estatura única de Deus, lá no fundo triste e sonolento da realidade última das coisas...

       Um colo ou um berço ou um braço quente em torno ao meu pescoço... Uma voz que canta baixo e parece querer fazer-me chorar... O ruído de lume na lareira... Um calor no inverno... Um extravio morno da minha consciência... E depois sem som, um sonho calmo num espaço enorme, como a lua rodando entre estrelas...”

Fernando Pessoa. 
Livro do desassossego. 
Editora Brasiliense.

OBITER DICTUM

El hecho de que abandonara la película fue considerado noticia, así que al llegar a Roma di una breve conferencia de prensa en la cual no dije nada contra David, excepto que había habido «división de opiniones». Al decir estas palabras me acordé de una anécdota que me contó Hemingway una vez: un matador volvía a su hotel después de una tarde desastrosa. Le habían arrojado todas las almohadillas y botellas de la plaza. Al llegar al hotel con su picador, el director le preguntó: «¿Qué tal fue la corrida?» El matador respondió: «Hubo división de opiniones.» El picador dijo: «Sí, hubo división de opiniones. Unos querían cagarse en su padre y otros querían cagarse en su madre.»

John Huston.

ARPILLERA Y POLVO

PIERRE BONNARD

ARPILLERA Y POLVO

MORRIS GRAVES

OBITER DICTUM

«Pero existe un reducido número de hombres que, aunque aparentemente sean tan bestias como el resto de los humanos, interiormente son la realización de Dios, o mejor, los vicegerentes o manifestadores suyos en el cosmos. Abenarabi llama a esta especie humana selecta El Hombre Perfecto. Su perfección se debe a una iluminación recibida de Dios, por medio del Intelecto Primero, del cual El Hombre Perfecto es como la penumbra. Adán es el primer individuo de esa especie, integrada luego por los profetas y místicos iluminados. Los textos alcoránicos, coincidentes con los bíblicos, en que se describe la creación de Adán a imagen de Dios y la formación de su cuerpo con las dos manos de Dios mismo, ofrecen a Abenarabi recursos cómodos de exégesis alegórica para dar a su teoría color de ortodoxia.»

Miguel Asín Palacios.

EN EL TRASTERO OCULTO

ROBERT DOISNEAU

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

MADAME

Siéntese frente al fuego

y hable madame

leyendo hacia adentro

en la pizarra donde la vida escribe.

Tal vez a mi pueda contarme

que alguien un día

llevó su mano -como un clavel

por una calle solitaria-.

                                  Mario Rivero

ARPILLERA Y POLVO

MAX PECHSTEIN

ARPILLERA Y POLVO

STANTON McDONALD-WRIGHT

OTRA BALSA EN EL AQUERONTE

EL CAJÓN DE JOSEFA

“Destapé la frazada y era ella. En verdad mi mujer estaba muerta, con los ojos como mirándome. Aquí es donde mi corazón se puso amargo y como sonámbulo, desesperado. La sacudía agarrándola de sus cabellos:

        --Oye Josefa, oye Josefa – diciendo.

Pero estaba muerta, desnudita, la ropa de enferma que le dieron ya le habían quitado.

Si no hubiera llevado a mi mujer al hospital, creo que no hubiera muerto. Porque ya después me enteré que se podía curar fácilmente el pulmón-resfrío, haciéndole tomar qonchu caliente con trago y huevo batido. Porque con la tos de este resfrío nuestro pulmón se llena de huecos y este medicamento tapa los huecos s como barro. Así, ella no hubiera muerto, hasta me hubiera estado acompañando.

Mi pobre alma, en la morgue, esta botada en el suelo. Unos me decían: llévatela, y otros me decían: para sacar tu alma primero haz esto, haz aquello. En eso intervino un panteonero, diciendo:

        --Es alma pobre, que la boten a la fosa común.

Mi corazón que estaba amargo de dolor, se volteó, hirviendo, al odio. Parecía que de mis ojos salían llamas de fuego que lo iban a matar a ese panteonero. ¿Cómo, a ver, la iban a botar a la fosa común a mi pobre alma, si yo estaba a su lado y podía darle sepultura de cristiano, en cajón? Y a esa señorita de blanco, le dije:

        --No mamitay, a mi mujer como a cristiana le voy a dar sepultura en cajón."

Gregorio Condori. 
De nosotros los runas. 
Ediciones Alfaguara.

ARPILLERA Y POLVO

EDUARDO ARROYO

EN EL TRASTERO OCULTO

JOHN COLLIER JR.