LE MAL
Tandis que les
crachats rouges de la mitraille
Sifflent tout
le jour par l'infini du ciel bleu;
Qu'écarlates ou
verts, près du Roi qui les raille,
Croulent les bataillons
en masse dans le feu;
Tandis qu'une
folie épouvantable broie
Et fait de cent
milliers d'hommes un tas fumant;
--Pauvres morts!
dans l'été, dans l'herbe, dans ta joie,
Nature! ô toi
qui fis ces hommes saintement!...
--Il est un
Dieu, qui rit aux nappes damassées
Des autels, à
l'encens, aux grands calices d'or;
Qui dans le
bercement des hosannah s'endort,
Et se réveille,
quand des mères, ramassées
Dans
l'angoisse, et pleurant sous leur vieux bonnet noir,
Lui donnent un gros
sou lié dans leur mouchoir!
Arthur Rimbaud.
