EN EL TRASTERO OCULTO

  ALBERT PERCY GODBER

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

ESA PUERTA DE MÁRMOL, ESA LOSA...

Esa puerta de mármol, esa losa

que cae sobre mi alma

si ando, donde me voy dejando

nudillos, nudos, manos...

He de tirarla abajo.

Esa madera joven, en la que me he

clavado, con ranuras

estrechas, con bisagras gigantes,

que envuelta de recuerdos

me sale siempre al paso...

He de tirarla abajo.

Esa puerta que llama cuando sigo

adelante, esa puerta que avanza

cuando yo me he parado. Esa puerta

que escucha cuando yo estoy

llamando...

Esa puerta -que es mía-

he de tirarla abajo.

    Paloma Palao

EN EL TRASTERO OCULTO

HORACE BRISTOL

OTRA BALSA EN EL AQUERONTE

 

OTRA VEZ EN EL JARDÍN

  

"La mañana habita el jardín; lentamente se adentra en él, por puertas y ventanas, se enclaustra, y silenciosamente remansa. La luz es más fina que fuera del recinto, y una niña que juega la lleva como un pequeño sol, como un verso rubio, un dáctilo, en el cabello. ¿Quizás sea en las femeninas cabelleras donde duermen los finos hilos con que se tejen las ciaras mañanas? Un poeta, Pedro de Espinosa, le pregunta a Dios:”Señor, ¿quién te enseño el perfil de la azucena?”… Asomado a la bahía y la ciudad, quisiera preguntarte, Señor, quién te enseñó a derramar así, sin límites ni pausa, la luz de las mañanas… De los dones de Dios, decía Enrique Von Kleist, dos amos sobre todo: las mañanas de sol y los sueños. Unas para cabalgar, los otros para huir. “Huir”, es el mote de Kleist. También de lady Stanhope. Cuentan los hermanos Tharaud que lady Stanhope había conocido en Antioquía a un joven iraní, de santa estirpe, ciego por un sacrificio ritual, que se ganaba la vida vendiendo a las gentes los sueños que éstas deseaban. Lady Stanhope le compró sueños, entre ellos uno en el que ella, niña, corría por un prado persiguiendo una paloma, bajo la dulce lluvia de mayo.   Pudo comprarle también, digo yo, un sueño con una mañana de sol en el jardín de San Carlos, y el dux británico en sus brazos y el amor… Pero no, ni aun un ciego iraní, engendrado a la vista de las estrellas, discípulo de la araña y el fuego, capaz de vestir el aire con sus sueños, y de vender las Mil y Una Noches a Harun-al-Raschid, podía venderle a la amada de Moore una mañana como ésta, una luz tan dorada, tan calco mar y tan alegres gaviotas.   Una mañana que te obliga a quedarte quieto, junto a un ciprés de San Carlos, por temor de pisarla, de pisar estos hilos luminosos que Dios, como quien teje Camariñas o “point d’Aleçon”, ordena sobre el mundo y sus estancias."                                                                  

Alvaro Cunqueiro. 
100 artigos. 
La Voz de Galicia.

:

ARPILLERA Y POLVO

IMRE ÁMOS

OBITER DICTUM

Las atrocidades cometidas por Pizarro y sus sucesores han llevado a idealizar la era incaica como un monumento de paz, justicia social y racionalidad política, olvidando que ese estado murió de su propia medicina, y que los españoles tuvieron --desde el principio y hasta el extermino del último Inca— no solo a varios sino a muchos aliados entre los pueblos oprimidos por la estirpe de Manco Capac.

Antonio Escohotado

ARPILLERA Y POLVO

 SÀMUEL PEPLOE

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

QUÉ HAS HECHO DE TU HERMANO?

  en el torbellino de las mochilas

    los ojos de la hormiga

      no perdona

        yacen allí

          jamás

            todo fue

              consumado

                todo fue

                  arrebatado

                    por un

                      viento

                        impasible

que se llamaba

ol

vi

do                                 o                                  

                                                                           des

                                                                           truc

                                                                           ción

Miguel Labordeta

EN EL TRASTERO OCULTO

MARION POST

OTRA BALSA EN EL AQUERONTE

GERTRUDE BELL

«Me invitó a tomar el té. Me recibió sentada junto a una mesita de té perfectamente inglesa, colocada bajo una polvorienta palmera en el jardín de dátiles que circundaba su villa. No había ninguna otra mujer. Los invitados eran jóvenes de uniforme, la mayor parte miembros de su plana mayor. Nada más verla decidí que la Reina Virgen tenía que haber sido precisamente así. Era una inglesa más bien pequeña y con cara de caballo —me parece recordar que su cabello era rojizo tirando a gris— pero había algo de majestuoso en su persona. Tenía un increíble dominio de las lenguas del Oriente Medio. Conocía todos los dialectos. Sabía al dedillo las historias tribales y familiares de los Bedawi. Viéndola, no era difícil creer lo que me habían contado de cómo llegaba en su avión a los campamentos de los árabes rebeldes y les soltaba tales rapapolvos en su propio dialecto que inmediatamente recogían sus tiendas y desaparecían.»

John dos Passos.

Años inolvidables.

Alianza Editorial.

ARPILLERA Y POLVO

BORIS GRIGORIEV

IN PRINCIPIO CREAVIT

 

«Si busco una fórmula práctica para definir la época de antes de la Primera Guerra Mundial, la época en que crecí y me crié, confío en haber encontrado la más concisa al decir que fue la edad de oro de la seguridad.»

Qual’è il titolo del libro?

ARPILLERA Y POLVO

ALBERT EDELFELT

OBITER DICTUM

        “Obsérvese que no dudo que todo esto sea para el mayor bien de todos. De todos, sí; pero quizá no de cada uno. Juego con las palabras para intentar extraer aquí la verdad tan valiosa que nos enseñaba el Evangelio, según el cual, como escribí antes, cada uno es más precioso que todos.

        Esto ha sido conquistado: no hay ya, en la URSS, explotación de un gran número para provecho de unos pocos; pero puede decirse, sin forzar demasiado las cosas: la felicidad de todos se obtiene a expensas de cada uno.”

André Gide

ARPILLERA Y POLVO

FERNAND LEGER

OBITER DICTUM

Además de deberles mi alma a los libros y a los muertos, se la debo a los árboles y a los montes. El campo me educó tanto como la biblioteca. Un cierto y determinado campo: todo lo que hay de poético, de melancólico, de gris y de solitario en mí, lo debo a la campiña de Toscana, a la campiña que hay en los alrededores de Florencia.

Giovanni Papini.

THE END

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EN EL TRASTERO OCULTO

IRVING PENN

Y EL ÓBOLO BAJO LA LENGUA

CABALLOS

Yo he visto a los caballos,

yo vi la gloria

del viento y de los rayos

y de la serenísima victoria

cuando vi a los caballos.

Cuando vi su mirada

que no responde nada a nada,

que no es sino mirada,

entonces fue que en un momento

me hundí en su eternidad ensimismada,

descubrí en su quietud la gloria pura

del esplendor del viento

y de los rayos,

                          la figura

del simple movimiento

en magnificencia oscura

naciendo de los mágicos caballos.

Eliseo Diego

ARPILLERA Y POLVO

PABLO PICASSO