UNE JEUNE ITALIENNE
Février
grelottait blanc de givre et de neige ;
La
pluie, à flots soudains, fouettait l'angle des toits ;
Et
déjà tu disais : — Ô mon Dieu! quand pourrai-je
Aller
cueillir enfin la violette au bois ?
Notre
ciel est pleureur, et le printemps de France,
Frileux
comme l'hiver, s'assied près des tisons ;
Paris
est dans la boue au beau mois où Florence
Égrène
ses trésors sous l'émail des gazons.
Vois,
les arbres noircis contournent leurs squelettes ;
Ton
âme s'est trompée à sa douce chaleur :
Tes
yeux bleus sont encor les seules violettes,
Et
le printemps ne rit que sur ta joue en fleur !
Theophile Gautier.
